Lu Looker

Num restaurante de São Paulo:  Garçon –  Está aqui a sua via, senhor. Obrigada. Já vou trazer o cafezinho. Cara  – Valeu grande.  Nossa, comi até demais, o risoto daqui é muito bom. Moça – É, é uma delícia mesmo. Cara. É... Eu preciso te falar uma coisa. Sabe por que eu insisti em vir no meu carro hoje? Cara –  Humm. Sei lá. Porque você não bebe e sabia que eu ia beber? Moça – Não. É porque eu escondi uma adaga no banco de trás e eu pretendo te matar com ela e depois desovar seu corpo num córrego. Cara – Ahahahahahahahahahaha! Moça – Cara... É sério. É verdade. Eu sou louca. Eu mato os caras com que eu transo. É tipo um padrão. Cara -    AHAHAHA. Maluquinha (beijo). Quer dizer que você é uma serial killer? Moça – Isso. Você lê jornal? Vê, sei lá, o UOL?! Já dever ter ouvido falar na Maníaca Perfumada.  Nos 5 corpos encontrados nos últimos meses... Cara – Pô. Até ouvi, mas... AHAHAHA.  Sei lá! Vai me dizer que a maníaca é você? Uhum.  Mas é uma linda, mes

Que inveja sinto dos que escrevem como quem dá um  tapa na cara ou um beijo que faz o ar faltar. Palavras que cortam fundo, fazendo verter sangue até o limite do possível para se continuar vivo ou que aquecem o que estava congelado, quase morto, até o ponto de fervura ou de explosão. Mas eu não sou desses (ou dessas). Minha pena é leve, quase um suspiro. E não importa o quão duro eu tenha tentado, nem quantos anos tenham se passado, ela teima em não pesar. E eu me rendo a sua voluntariosa determinação. Escrevo como chuva fina que nunca chega à tempestade. Como um sorriso que acolhe, mas não eletriza feito a sonora gargalhada. Minhas palavras são como a moça jeitosinha que atrai um breve olhar no salão, mas não ameaça o juízo de ninguém.  É Belo Horizonte, não Paris. É prata e nunca ouro. Príncipe que jamais chega a rei. É comer por fome e não pelo desejo que faz a boca salivar. Minhas palavras são como a criança que brinca com a graça que toda infância possui, mas sem